تخريف 1 :

بما أن الشـِّعر للأسف الشديد أصبح في خبر كان وحتي في اسم إن أيضاً قراءة ً وكتابة ً .. أصبح كمحاولة اللحاق بجواد شارد .. شارد صحيح ولكنه ثائر مجنون يقفز قفزات يختفي في كل قفزة منها كنقطة لا نهائية في الأفق .. كنقطة تلاشي الأشياء في المنظور المعماري لها كما يقول هؤلاء المعماريون الذين أنتمي إليهم بحكم شهادتي الدراسية .. كجزء ملون بديع من قوس قزح يقترب من نافذة غرفتك ويتسلل عبرها ليداعب وجهك المرهق وأنت تصحو من نومك لتتستعد لمواجهة همومك ومشاكلك كما كان يواجهها بائع العيش المنقرض الذي كان يحمل فوق رأسه تلالاً منه فوق تلك الأقفاص الظريفة وهو يلوي بالنداء عليه صوته العريض في صباح ضبابي يبحث المرء فيه عن شعاع منعش .. فإذا بهذا القوس الملون يداعب عينيك واعداً إياك بحلم فضي علي ذهبي علي وردي في برتقالي حتي .. ثم إذا به يتسلل من غرفتك طائراً نحو الفراغ والفضاء والضباب وليالي العذاب ! .. وكأنه وجدك شاعراً كحياناً مش علي قد المقام .. ويتركك كما كنت بل في حال أسوأ لأنه كمن مد يديه بكوب مليء بالماء ثم سحبه .. تماماً كما لو كان أخرج لك لسانه بعدما ظننت أنه يبتسم لك .. بما أنه لا أحد عاد يقرأ الشعر أو يهتم لسماعه فسأضطر لذلك أنا أيضاً مؤقتاً .. وسأضطر لأن أعزف ألحان الوداع الإغريقية علي قيثارة قديمة لتلك الأشعار الملهمة التي كانت .. ولخيال هؤلاء الشعراء المجانين في ضوء القمر ولقرض الشعر الذي انقرض قبل أن يقرض أي شيء !

لمياء مختار